brouillon de micro-nouvelle retrouvé chiffonné dans une corbeille à papier.

29/10/2017

Si patientes et obstinées ses quêtes ésotériques, si vaillantes et ascétiques ses veilles goétiques... Le vieillard avait longtemps cherché le secret qui, en de prohibées contrées métaphysiques le mèneraient. Parfois à son chevet d'éternel moribond sans âge je me plaçais, donnant réplique à ses éthérés soliloques inféconds. Épuisé et rendu par la veille à moitié dément, en un sommeil agité il s'abîmait tandis que de sa bibliothèque empoussiérée je puisais quelques noms de démons.
Une nuit que chez moi je rêvais de terribles charniers angéliques, d'apocalypses lucifériennes et de moissons d'ivraies prophétiques, je me rendis encore à moitié somnolent chez le vieux dément à la fenêtre duquel des lueurs dansaient trop peu sinistrement. Au pied de la demeure calcinée, après que j'eus en vain tenté d'en contenir le feu damné, j'entendis psalmodier le "Non serviam, non serviam, non serviam" sur un indécent rythme m'interdisant d'y entendre quoi que ce fut avant que le vieux ne m'expliquât par cette énigme cryptique : "L'ordre du feu, les faces du lépreux des cendres du voile et des leurres surgies, bientôt la roue des flammes les esclaves cesseront de tourner. Non serviam, il faut observer et non avec les corrompus rats servir de chair aux os de la vie".
De la main gauche la Lune il désigna, de la droite Saturne il pointa. Et, tandis qu'à moi je revenais, encore dans les limbes du sommeil, à moitié endormi et éveillé, tentant de sauver des consumations les pages de grimoires enflammés et les fragments de codex démembrés, ces étoiles de savoirs bientôt noires, l'érudit en son crâne passa une dague d'argent et se livra au bûcher des sciences noires. Les ardentes morsures de l'enveloppe charnelle produisirent des litanies, de sonores pensées en paroles divines qu'ainsi je traduis : "Vigie des sublimes, Vénus des sens, dans l'angle interdit formé par la matière et l'éther se forment les vérités de lumière. Pures sont les racines de l'empoisonné émissaire, pur son sang caillé au bûcher  cosmique, pure son aveugle gnose cadavérique. Sans naissance, sans mort, révélé à l'obscurité par la crémation, son essence, son art, pulvérisé hors des troubles entités par la soustraction."

De ce vieux que nul n'avait côtoyé et dont personne ne se souvient. Sur les cendres de son antre saturnien des ronces gardent la voie. Rien de ce qui a valeur ne se peut contenir en un linceul de soie.

micro-nouvelle inédite figurant dans un calepin comprenant des notes à propos du Club des Rêveurs.

25/10/2017

Les hommes peinaient et répandaient tout autour d'eux un parfum de cette sueur rance causée par le labeur, l'ardeur insomniaque et la chaleur nocturne de cet été délétère. Pourtant les efforts portèrent leurs fruits et, lorsque la pioche vint frapper une planche, tout le village avança les torches au-dessus de la cavité et se pencha en avant. Les écœurants miasmes n'étaient que trop éloquents, mais nous devions tous savoir, constater de nos propres yeux, toucher de nos cannes ; puis, lorsque la chair faisandée s'affaissa sous les cages thoraciques que nous brisions à coup de lourdes pierres, nous versâmes un peu de pétrole et mîmes le feu aux dépouilles moisies entassées dans cette pitoyable fosse commune sans stèle.

Je fus celui qui fut désigné pour dormir, et même sans les gouttes de laudanum que le médecin me fit ingurgiter sur du sucre, je me serais abîmé dans le sommeil en quelques instants.

Revenu à l'éveil sous l’effet des gifles du maire et des sels qu’agitaient un de ses adjoints, je décrivis mes songes. "Encore l'ombre était présente, encore fus-je torturé, oppressé, malmené..." On me questionna à propos de la nature de la sombre silhouette mais je ne pus ajouter aucun détail, tous connaissaient déjà les éléments que je décrivis.

Certains encore succombèrent aux aveugles brutalités du songe, d'autres furent accusés d'être l'assassin cauchemardien, quelques-uns s'abîmèrent dans la plus illimitée démence, mais jamais nous ne trouvâmes le coupable.

Nous finîmes par abandonner les propriétés de nos ancêtres ; et, avec ceux qui entretiennent encore avec moi quelques échanges épistolaires, nous en sommes arrivés à la conclusion que notre tourmenteur n'était jamais né, n'avait jamais été vivant, ni organique, mais était le lieu lui-même, l'âme, l'esprit d'un espace rodant à la frontière du songe, de l'éveil, du souvenir et d'une solitude corrompue par une présence humaine trop longtemps tolérée et auquel nous donnions une apparence, à lui qui n'avait jamais été corrompu par l'incarnation.

De ce que j'en sais, les rares qui n'ont pas fui ont péri durant leur sommeil et gisent dans ces somnolentes ruines parmi lesquelles plus personne ne trouvera jamais le repos du sommeil.